Navidark

There are some things
I can barely understand
just like everybody else
years passing by
inocence lost
wasted things and feelings
rainbow light over the city
baby pictures on the wall
you got company but you still
feel so alone.

www.lucrebadkitty.blogspot.com

No tan distintas.

Siete años de... ¿mala suerte?

Esa clase de gente

La realidad es lo que es, no lo que uno quisiera.

Las respuestas también lo son.
Y uno teme preguntar.

No teme la pregunta.
Teme la respuesta.

Hay una clase de personas que va siempre al muere.
Sabe lo que va a encontrar, y desea en secreto que sea diferente.

Esa clase de personas siempre pregunta.
Y sabe, también, que la respuesta no va a ser satisfactoria.

Yo soy de esa clase de gente.
Sinucidere.

Animal sin nombre

Y las cosas no siempre salen bien
y no siempre estoy de animo
y no siempre tengo ganas de verte
y a veces me muero por verte
y me canso
y me hartas
y me siento el baston de Polifemo
y no quiero quebrarme
nunca me quebre
no asi
pero tambien asi
asi estoy
cansada solo a veces
cansada solo a veces
cansada solo a veces de vos

y esto es pura imaginacion, y ando bien,
pero escribir mierda es inevitable por lo menos para mi

¿que haces?
me siento rara de nv

Por Dru.

******************************************************

Dejá de leerme la mente.

85 gramos intravenosos de Placebo y una tableta de Codeine

Cosa de días [gomitas]

Las cosas más lindas son tan efímeras como la flor de un cactus en enero. Quisiera que te quedes pero te vas, naturalmente. Y sé que quizá no vuelva a verte, o tal vez cuando vuelvas ya no haya nada.

Ok. ¿Nos saludamos como si no importara? A mí me importa, no quiero despedirme otra vez como si estuviéramos cerca. Como si fuéramos a vernos mañana.
Me gustaría decirte algunas cosas para no quedarme otra vez con esa sensación del “y si…”, pero me las guardo. Después de todo no cambiaría nada tu respuesta…
Para qué hablar de que si no fueras quien sos, si no hicieras lo que hacés, si fuera otro momento…

Sería más fácil tal vez si ya te hubieras ido, pero saber que aún estás ahí lo hace todo más difícil. Te veo preparando el mate de la mañana, pensando en el almuerzo… creo imaginar lo que estás haciendo, como estás vestido.

Té de jazmín con galletitas de coco. Mojo las galletas en el té y pienso en curitas. Hay despedidas que son así, como despegar una curita. Duele el tirón, y después queda lo que los médicos llaman un dolor “fantasma” en la zona. Lo mismo pasa con las ausencias, de pronto hay un lugar vacío donde apoyaste tu mano, tu cabeza, tus labios todos estos días…

Maldigo mi suerte por haberme cruzado en tu camino, y maldigo mis ojos por haberse posado en tu sonrisa de niño. Maldigo las mañanas por sacarme de tus brazos, por atreverse a despertarnos.

Empiezo a pensar en las cosas que no me gustan de vos para ver si así te borro más rápido. Con tu piel todavía en la mía, entro en la bañera, y espero que desaparezcas. Quiero que tu color deje de hacer contraste con el mío. Anhelo que tu recuerdo se diluya finalmente. Saco el tapón deseando que tu olor me deje y se vaya con el agua. No quiero recordar tu altura, tu espalda, tu abrazo. No quiero encontrar un solo cabello tuyo entre mi ropa.

En unos días soy, de nuevo y como siempre, una sola.

Dark green

Me gustás irremediablemente. Tan irremediablemente, que si pudiera materializar tu nombre sería una filigrana, un cuadro de Klimt, un beso en el medioevo o un bosque en la Tierra Media.
Me gustás irremediablemente, tan irremediablemente, que quisiera describir lo que tu sonrisa despierta en mí y no hay manera.
Pero si pudiera traducir lo que siento cuando ríen tus ojos , no sé si sería una canción.
Ríen y brillan, y se llevan la noche como un sol de otoño.
Y ahora quizá sean para mí el óleo de una montaña en deshielo.
Y un árbol a lo lejos sacudiéndose la nieve.

Hidden

Nobody saw you
hidden in the leafage
between the branches.

Nobody saw you
looking aside
looking for her
so far away
[from me].

Nobody saw your shape
the outline of your face
there in the yellow trees.

Monday

Lunes. La muerte después del fin de semana.
Todavía no se que hago yendo a tu casa [a esta hora]. Tan naturalmente como si fuera la mía. Con la promesa del amor y los besos rotos. Con el amanecer en tu cama y el día en otro universo. Vos y tu invierno se pueden ir bien a la mierda. No creo que vaya a esperarte hasta entonces.
Justo ahora se viene a romper el bendito colectivo. Y yo que tendría que estar en Buenos Aires, comiendo en los chinos helado de vainilla con brownies de chocolate y almendras. Y un postre de coco igual al que hacen acá.
Sigo sin saber que hago yendo a tu casa. Como si fuera algo de todos los días. Como volver después de un día de trabajo [y encontrarte con la cena y el vino]. Y ahora el chofer está apurado y va a los pedos. Obvio.
Mejor así, cuanto antes llegue, menos tiempo voy a tener para seguir pensando en nosotros. ¿Nosotros?

P

P es la chica más linda que vi en mi vida...
Nunca me voy a olvidar de su cara ese día cuando entré al bar,
sus ojos traviesos de gato y su sonrisa rutilante.
Estaba esperándome, yo se.
Igual puso cara de sorpresa y se hizo la tonta.

¿Quién? ¿YO?

Hace algunos días tuve que afrontar un duelo de palabras con un amigo que se ofendió al sentirse identificado con algunas cuestiones vertidas por mí en este espacio.
Es increíble que a esta altura todavía tenga que aclarar que si bien muchas de las cosas que escribo tienen que ver con mi vida, y no tanto, no necesariamente responden a tal o cual situación, ni definen a una persona en particular. ¿Hace falta que te diga que no sos la única persona que conozco que usa saco?
Muchos de los textos son construcciones en el aire, síntesis de muchos momentos diferentes, refrito de fantasmas, obsesiones y temas recurrentes. Y, porque no, ganas, fantasías y personas/ personajes ideales que no he encontrado todavía. Y si juego a la melancolía con la lapicera o lo que tenga a mano, no es señal de que esté por meter la cabeza en el horno o a punto de cortarme las venas con una gomita masticable.
Y si elijo escuchar System of a Down, Morrisey o canciones francesas del año del moño, es porque tengo algunos momentos de feliz euforia y otros de dulce tristeza.
Todos los hombres usan calzoncillos (bueno, no todos) y todas las mujeres tienen tetas (las dejen en mi mesa de luz o no). Asique, por favor, no me jodan. Y al que le calcen las medias, que se las ponga.

Infatuation [de bares y agostos]

Recorro los lugares donde estuvimos todas nuestras primeras veces. Me pido una cerveza de ésas a tu salud, porque sé que es la que te gusta [black]. Brindo en tu nombre, en otro idioma [cheers] y mirando el brillo de tus ojos que no están. Y se ríen cuando confieso que son los más lindos que vi en mi vida. Tengo un par de fools sentados cerca que me miran y también se ríen; y yo me pregunto de qué. Será que se ríen de tu recuerdo; o de mí recordándote, brindando con un fantasma.
Como siempre, hay algunas caras conocidas que no puedo recordar con precisión y tus palabras en mi mente, tus sonrisas, tus torpezas. Vos, recostado acá, al frente, en esa misma silla. Puta casualidad de que fuera la única mesa vacía en el bar. Justo esta mesa, justo este día. Nunca me molesta estar sola, lo que me molesta son las ausencias. Y no es la primera vez que vengo acá para ver si aparecés, no es la primera vez que te espero en tan poco tiempo.
Supongo que está bien así, si el camino no nos cruza, debe ser por algo. Ya que siempre estuvimos tan cerca y nunca nos miramos. Será porque quizá no teníamos que vernos. Será que nunca debimos mirarnos a los ojos.
Hay un tipo ahí que fue mi amigo alguna vez. Qué extraños los hilos que se tienden en la vida. Es terrible estar al lado de alguien con quién se compartieron tantos espacios y seguir siendo anónimo. Entra un loco con anteojos. Pero vos no usás anteojos. Acaricio tu pelo largo, lo siento deslizarse bajo mi mano. Y no es tu perfil de nariz afilada. No, no es.
Hace una hora que espero esas putas empanadas. Y eso porque no hay ningún comedor vegetariano por acá y a esta hora, porque si no ni me metía en el bar [Mentira]. Me encanta tu saco, ¿te lo dije? Sí, te lo dije. Y las arruguitas al costado de tus ojos. Y tu música favorita. Y tus hitos. Y no darme cuenta de que todo eso que hacías era para mí. Y también dejarme llevar aquella vez, y no entender que iba demasiado rápido para vos. Siempre perdiendo. Siempre terminando antes de empezar. Igual gracias a todo esto encontré un par de nuevos amigos, y es bastante.
Me voy, todavía me queda un lugar donde buscarte. Aunque sepa exactamente dónde y cómo encontrarte.

Iarnă

Té de jazmín en hebras

Si tuviera tu e-mail, te mandaría una carta escrita con tinta de río plateado sobre papel de arroz transparente, en un sobre laqueado con estrellas.
Si tuviera tu teléfono, preferiría llamar a tu puerta vestida de domingo, preguntar por tus padres y pedirles tu mano.
Y si supiera dónde encontrarte, haría un anillo trenzado con hilos de seda negra, lo pondría en una cajita de papel manteca con galletitas de canela y té de jazmín en hebras; y viajaría hasta donde sea para decirte: Would you marry me?

Lost

When we choose a way in the labyrinth, many others remain in the dark.
But often we can´t make the choise, and we get lost trying to walk all the roads... and we wonder, rounding around the foggy and blurred spaces of doom.
And if we´re lucky, we became ghosts that never die but never live either...
But how to choose when we can´t see what is behind the wall?

In between [no more]

I will be no more wondering you
I will be no more yearning for you
until I get lost in the labyrinth
in between books, shadows and dark trees
lemon ice cream and cold tea
black coffe and horror films
gothic tales and abyssal dreams
and maybe then you will find me

Zarpullidos (III)

No quiero estar sola
pero tampoco quiero tu compañía.

La música no me ayuda [tengo el audio roto, además]
la radio tampoco.
Ninguna anestesia.
Saco, pongo, cambio
me levanto, doy una vuelta y vuelvo a la pantalla.

Pienso en la locura de la noche anterior. En el alcohol.
Está tu camisa ahí, cubriendo un cuerpo
y no estoy muy segura de que sea el tuyo.

Te veo de lejos
a contraluz
y no puedo distinguir tu rostro.

Sólo está tu aura, no más que un fantasma.

Dreamers dreaming

I dreamt of you last night
we were young
and we were free,
and we were so alike
[those days]
I keep looking for
your lips in other smiles,
I keep searching but is
only your face I can remind
when I close my eyes.
There´s your madness
there´s your shine
there´s your crazy mind
out of the blue
out of the dark.

[Tributo a Morrisey]

Manifiesto

¿Porqué me dan ganas de comer helado en junio y no en enero?
Tengo un montón de discos que me hablan de vos por la noche
Y una cantidad de libros que calientan mi cama cuando no estás
Andá nomás, pero dejame tus tetas.
Y el resto en la mesa de luz, por favor.

El viento y el cuervo

Alguna vez fui tu viento
y remonté tus alas.
Alguna vez fuimos juntos
hacia el invierno,
a un lugar que era sólo nuestro,
mientras los demás buscaban el sol.
En eso estábamos,
planeando arriba y abajo del cielo,
buscando un destino para el vuelo,
cuando giró la veleta y el clima cambió.
El frio se volvió terrible, impiadoso;
la soledad una helada oscura
tormenta negra.
Se cayeron las hojas, se secó la hierba
y se pudrieron los frutos.
Sin que pudiéramos verlo,
tus alas y mi viento
no fueron más compañeros.
Entonces me fui buscando la tibieza del otoño,
desvié la ruta hacia otros cielos,
me encontré jugando con ala deltas y barriletes
por un tiempo,
hasta levantar otras alas, otro vuelo.

Copas

Te veo en las copas.

Tus ojos

tu nariz

tu sonrisa

tu pelo enredado.

Y el vino me pega mal

por tu culpa.

(Porque en él te veo)

Interfaces

El martes pasado se inauguró una muestra colectiva y federal en el Caraffa con diferentes propuestas, la que más me gustó fue la del cordobés Anibal Buede. La idea era aportar una foto a la exposición y a cambio llevarse un texto. Esa misma noche, casi todos los espacios habían sido felizmente intervenidos con fotos de todas clases y colores. Yo llevé esta, que saque el sábado en el baño de Vittoria, en un festival punk. Juro que no está preparada, el papel higienico estaba ahí, así, durmiendo sobre el lavatorio.
Más abajo les paso las palabras de Buede, que pasarán a ser parte de mi colección personal de excentricidades y objetos bizarros. Degusten... y provechito!

"Sólo violeta y negro.

Cada vez que la veo estoy a punto de

percibir algo concreto entre tantas

formas, y nunca puedo.

Quizas sean sólo las sensaciones.

Como si flotar no fuera agradable." Buede.-

La casa vacía

Salgo de mi casa. Mientras estoy fuera, alguien entra en mi casa vacía y se instala en ella. Come la comida de mi frigorífico, duerme en mi cama, mira mi televisor. Quizá porque se siente culpable, arregla mi despertador roto, lava la ropa, lo ordena todo y luego desaparece. Como si nadie hubiera estado allí...
Un día entro en una casa vacía. Parece que nunca haya estado nadie, así que me desnudo, me baño, preparo la comida, lavo la ropa, arreglo una báscula de baño y juego al golf en el jardín de la casa. En la casa hay una mujer desanimada, asustada y herida, que no sale nunca y que llora. Le muestro mi soledad. Nos entendemos sin decir ni una palabra, nos vamos sin decir ni una palabra.
Mientras elegimos una casa en que vivir, nos sentimos cada vez más libres. En el momento en que parece que nuestra sed de libertad se ha aplacado, nos quedamos atrapados en una casa oscura. Uno de los dos se queda en una casa hecha de nostalgia. El otro aprende a convertirse en un fantasma para esconderse en el mundo de la nostalgia.
Ahora que soy un fantasma, ya no siento deseos de buscar una casa vacía. Ahora me siento libre de ir a la casa en la que vive mi amada y besarla. Nadie sabe que estoy allí. Excepto la persona que me espera... Siempre llega alguien para la persona que espera... Llega, seguro... hasta para la persona que espera...
Este día del año 2004, alguien abrirá el candado que bloquea mi puerta y me liberará. Confiaré ciegamente en esa persona y la seguiré a donde sea sin que me importe lo que pueda suceder...Hacia un nuevo destino...

Agosto de 2004, Kim Ki-duk en una casa vacía

El amor según ViC

"Es difícil saber si el mundo en que vivimos es sueño o realidad" Kim Ki-Duk

Kill Me!!

Amigos y visitantes varios de otros planetas, ahora no sólo voy a molestarlos vía blog... acabo de desvirgar mi Fotolog para que conozcan un cacho de mi mundo exterior. La dir del flog es www.fotolog.com/killvic

Pasen y vean.

Dibujo de Klimt

Dos pensamientos dos

"Las victorias más importantes y valiosas son las que se obtienen sobre las propias debilidades"

Agustín Tosco

"La peor forma de cobardía consiste en probar nuestras fuerzas en la debilidad del prójimo"

Jacques Audibertiso

Querido imbécil

Te quiero porque me exasperas

porque te busco y no te encuentro

porque estás pero no estás

porque tu carne quiere ya ser fantasma

en mi recuerdo.

Y no quiero, ¿no quiero?.

Gracias querido y anónimo imbécil por devolverme la poesía

(Dedicado a Mr. X y al Willy que me aguanta la oreja... amigooo!)

Alberdi en mi corazón

Mi primer lugar, mi primer amor de mañanas con mate, mi primer cactus con su primera flor, tod@s mis primer@s están en ese barrio que es un espejo de una parte de lo que soy. Alberdi en mi corazón.
Quiero volver... quiero volver... a reconfortarme en el seno de tus pasajes pintados de celeste y recorrerte despacio una tarde de domingo en otoño. Alberdi... allá voy.
Gracias viajerito por recordarme todo esto con tus palabras y tus fotos.

Aquí las fotos del que siento mi barrio por adopción, tan querido y añorado. By el viajerito

Sola, solita y sola

Aprenda a estar solo sin correspondencia

Venga. Manos a la obra.

Aprovechemos hasta el máximo

nuestra involuntaria y enriquecedora soledad.

Dejadla que penetre.

—(No hay mal que por bien no venga, hermana

y bien venido mal si vienes solo),

y eso sí,

la soledad viene en soledad,

(como la puta en puta)

no engaña a nadie.

Manipulemos la soledad.

(Entra la soledad dando un portazo.

Mi celda se oscurece.)

—Vamos a recordar.

—¡No, de eso nada, me niego!

Estoy cansada de recordar,

juguemos a otra cosa.

—Vamos a trabajar, tú me dictas.

—No, me niego a trabajar contigo delante,

sería una huída,

dos males juntos es mucho.

Gloria Fuertes
Choreadísimo del blog de Daniela- http://www.fotolog.com/danulog

No, la foto la saqué yo... que se creen... es marca registrada y todo...

OkUPitA

oKuPiTa oteando el horizonte unquillense... personaje si los hay, resiste oKuPiTa los frios, la zarna, la pata renga... y no la pasa nada mal.

Hambre

Arbolito ranquel y anarco

En el año 1826, el gobierno de Bernardino Rivadavia contrató al oficial prusiano Rauch, nada menos que para matar indios. Su misión era limpiar la pampa bonaerense de los ranqueles, esos hermosos indios que poblaban estas zonas con absoluta libertad. Bien, este oficial prusiano comenzó la liquidación de estos indios, y se guardan sus partes militares que hablan de su profunda sabiduría. Por ejemplo, dice que los indios ranqueles no tienen salvación porque no tienen sentido de la propiedad, también señalaba que los indios ranqueles eran anarquistas, así tal cual. Bien, él se adelantaba, era un oficial prusiano muy valiente, se adelantaba a sus tropas 200 metros por lo menos blandiendo su espada y se encontró con la horma de su zapato, porque después de haber escrito un parte donde decía “hoy hemos ahorrado balas, degollamos a 27 ranqueles”, un indio joven, apuesto, alto de pelo largo, al que llamaban “Arbolito” lo estuvo esperando en una hondonada, y cuando pasó este coronel a toda velocidad en su corcel, se le fue detrás, le boleó el caballo, cayó el militar europeo, y el indio Arbolito cometió el sacrilegio de cortarle la cabeza. Así vengaba a tantos de sus compañeros de las pampas. La Ciudad de Buenos Aires recibió con toda pompa el cadáver del militar europeo muerto de esa manera. Señalan los historiadores que fueron las exequias, las ricas de todo ese período argentino. Arbolito se perdió en la inmensidad de las pampas, ya nadie lo recuerda. La ciudad donde ocurrieron los hechos se llama hoy Coronel Rauch, y muchas calles recuerdan al oficial prusiano, pero ninguna a ese héroe de las pampas… el querido Arbolito.

“Arbolito, el vindicador” de Osvaldo Bayer

Dibujo de Arbolito

Libertad a los mapuches presos por luchar en Chile!!

Reconocimiento para los pueblos originarios!!

Más info: http://argentina.indymedia.org/features/pueblos/

Zarpullidos (II)

Ese fin de semana se detuvo el tiempo. En ese momento creí que manteniéndome cerca de él lograría que ese efecto continuara. Ahora se que no es así, pero cada vez que puedo regreso a la casa, el lugar donde conocí por vez primera esa sensación lejana y efímera de felicidad.

Hubo después otras casas, otros lugares que me trajeron su recuerdo. Otras sensaciones cálidas de hogar.

Por un tiempo, después, también existió un lugar verdadero, no una emoción confusa y desdibujada. Pero sólo por un tiempo.

Hoy otra vez me llega el eco de ese sentir, como una alucinación inasible y evanescente.

(foto de Piero)

***Per aspera ad astra***

Me habían dicho que significaba "por el tiempo y el espacio" y como yo no se un coño de latin ni de griego...

Pero le consulté al dios google y su oráculo me dejó ver el verdadero significado, que literalmente es "a través de las dificultades y hacia las estrellas", lo que implica una superación de lo negativo hacia la renovación del espíritu, y la valoración de un triunfo obtenido a costa de grandes dificultades.
Nunca mejor puesta esa frase en mi cabeza, en este momento en que estoy cambiando mi piel, tomando decisiones difíciles y logrando grandes renovaciones.

Nada es casualidad en esta vida, nena...

(Chacmool, por Ciruelo)

Malena

El camino que nunca recorrimos, los viajes que nunca hicimos, Malena. Otra será mi montura, otro será mi caballo cuando decida partir, mochila al hombro sin mirar atrás. Quizá nos encuentre la primavera bajo el mismo sol, quizá nos encuentre el otoño pisando las mismas hojas. Quizá.

Chepetto

En el desierto

tu sombra heólica

fugaz

silenciosa

distrae la percepción

de siglos

de toda la humanidad

e invita

al inesperado

asombro sorpresivo

de aquellos

postulados al

MANICOMIO

acusados por el mito

de tu existencia

que hoy sigilosa

viene a visitarnos

(Arte de Chepetto, poesía de Nardel)

La copia del dibujo no le hace justicia, el papel es "blanco Ala" y tiene detalles en plateado. Como lo elegí en la oscuridad de la noche, recién pude verlo bien en la media luz de mi casa. Fragmentos de un interior en venta. Sí, se puede vivir del arte. Pura casualidad (¿?) de estar justo ahí, como siempre sucede.

Tiempo

Toco y me voy

¿Qué somos, finalmente, solos por el camino? No valen de nada las letras, el poder, el sexo, las miradas. No valen de nada si nos detenemos al borde del abismo. “De nada sirve, escaparse de uno mismo…” suena en mi cabeza la interminable canción de Moris.

Anestesiarnos. Cobardes, seguir huyendo. Saciar las ansias con cuerpos extraños, beber hasta emborrachar la sangre, recostarse en el humo de las flores. No sentir, no construir. Intercambiar sólo máscaras. No dejar que, de una vez pero quizá no para siempre, penetren el fuerte que nos costó tanto dolor levantar. Tocando de oído. Oteando el horizonte sin percibir lo que está frente a nuestras narices. Revolviendo la ropa sin hurgar demasiado. Palpando sin aprehender, mirando sin ver y oyendo sin entender. Histeriquéandole a la vida. Jugando nuestra propia historia como si fuera de otro. Tirando los dados para no tener que decidir.

Un viejo amigo decía: ante la duda, siempre es mejor correr el riesgo. Tirarse de palomita y, si es necesario, aterrizar de cabeza contra el pavimento; pero dejar siempre un camino de estrellas para volver al cielo.

América

América con las venas abiertas que describió Galeano.
América pobre, mujer, niño, anciano, cocalero, excluído... América minoría. América luchando ensangrentada.
Recuerdos que no son míos de torturas y violaciones en nuestro país tan europeo y burgués.
Valentina. Valiente. Una entre todos. Ejemplo de animarse a ver, oír, intervenir, en y desde el dolor.

Atenco crónica Valentina en Killerjuanita

Crónicas en sueños

-II-

Estábamos en un barco, tambaleando, sorteando obstáculos: un desnivel acá, una inundación allá. Todo era inestable, subían y bajaban plataformas, redes, cajas y canoas. Como en un juego demoníaco donde el objetivo parecía ser mantenerse a bordo y con vida. Como en la pantalla de una computadora, y nosotros, muñequitos de colores… yendo y viniendo.

Quién sabe quién estará del otro lado jugando a través nuestro. Y quién sabe, también, cuantas vidas tendremos para este juego.

Estabas asustado, y yo te decía mi amor. Mi amor, estamos en un barco. Y pensaba que la tormenta era inminente, los movimientos, vertiginosos y el miedo, inevitable.

Datos para el viudo

"Cuando se quede sin sorpresa, enfrentado a su propia alma, a la desaparición de su dolor, flotando en el alivio de saberse consolado, no se irrite aún. Todavía no habrá terminado con ella (...) Pero cuando deje atrás esta zona que podríamos llamar de depresión eufórica, usted verá como resbala sin más hacia el futuro (...)
Usted sabrá entonces que es posible revivir, volver a sentir la dureza, la fuerza recurrente de la vida. Y solo allí temerá a la soledad, porque si una vez usted estuvo vinculado a una mujer, y esa mujer sin embargo pasó, y después de ella usted no puede referir a nadie su soledad, también sabrá que cada vez que quiera a otra mujer, ésta pasará, y usted se quedará sin nadie a quien referir su soledad."

Datos para el viudo, Mario Benedetti.

La vida es un milagro

Impresionante peli del genio-ídolo máximo Emir Kusturika. Un revoltijo de sensaciones, una orgía para los sentidos (es un lugar común, ¿y que? jaja, para eso es MI blog)... y muchas, muchas escenas increíbles. Historia de encuentros y desencuentros; locuras, torpezas y algarabía. Perfecta combinación de absurdo y tragedia. Como para volver a creer realmente que la vida es un milagro.
Amantes en pelotas rodando envueltos en una colcha roja -o bordó, o porai- por la pradera bosnia; una camilla navegando por los pasillos de un hospital cual montaña rusa con los mismos amantes -antes de serlo- embriagados de vértigo. Una burra enferma de amor que espera parada en medio de la vía a que pase el tren. Y llora también, la burra (y yo).
Caramelos aparte, otros momentos: tremendo bombazo al alcahuete de turno mientras se hace la paja por teléfono satelital en el túnel del tren. Dos poderosos -milico y alcahuete- colgados de un vagón (o locomotora, no me acuerdo), haciendo palomita con los brazos abiertos tipo avioncito y tomando merca servida en las vías; la nariz completamente blanca, señores!. El culo de la blonda protagonista haciendo de blanco perfecto detrás de un árbol y demás etcéteras.
Entre los estallidos de la guerra, la música de la No Smoking Orchestra: maravillosa, exacerbada, embriagadora.
¿Qué más se puede pedir para un lunes a la noche? Larga vida a Kusturika.

(foto de www.lafuga.cl "La vida es un milagro", 2004)

Represión en México

Abrir los ojos, no es tarde para ver. No a la desinformación!!

Más info en www.killerjuanita.blogspot.com
http://mexico.indymedia.org/
http://enlacezapatista.ezln.org.mx

EZLN_ Atenco
Los días 3 y 4 de mayo se llevó a cabo por parte de las tres fuerzas policiales del estado mexicano (municipales, estatales y federales) una de las mayores represiones que se han vivido en los últimos años. Diversas fuentes han dado a conocer que son más de 300 los detenidos, que durante la represión se produjeron violaciones a mujeres y que incluso hay personas desaparecidas.Todo comenzó con el desalojo de ocho vendedores de flores, el pueblo San Salvador Atenco del Estado de México (muy cercano al Distrito Federal) en unión con las fuerzas del Frente de los Pueblos en Defensa de la Tierra y el EZLN se levantaron en protesta a lo que el estado mexicano respondió con una brutal y asesina represión. Al día de la fecha no se sabe con certeza la cantidad de muertos aunque algunas organizaciones hablan de por lo menos cuatro. El estado mexicano y la prensa en general aceptan la hipótesis que los muertos se matan solos (ej: "le explotó un petardo") o que fueron asesinados por su pares (ej: "fue asesinado por un arma 9mm que no son las que portan la policía) el manejo deplorable de la información está poniendo a la sociedad civil y a la cada vez más decadente clase media en contra de las víctimas. Es necesario llamar la atención internacional para la liberación urgente de estos presos políticos entre los que se encuentran varios extranjeros, en su mayoría realizando actividades de documentación y que están siendo deportados.En tanto el subcomandante Marcos ha señalado la suspensión de La Otra Campaña y su permanencia en Ciudad de México hasta la liberación de los presos políticos, prácticamente toda su comitiva (conocida como la Comisión Sexta) ha sido detenida.Abajo y a la izquierda, manifiéstese.

http://mexico.indymedia.org
http://enlacezapatista.ezln.org.mx

Zarpullidos (I)

En la oscuridad de la carpa recorrí el eje de su rostro, desde la raíz de su pelo... bajando por el llano de su frente. Caminé por la rectitud de su tabique hasta caer por el precipicio que une la nariz con su boca. Deambulé por el cauce de su respiración y por fin llegué a los labios, que dibuje incansablemente hasta reconocerlos en mi memoria. Atravesé su mentón y bajé suavemente con la punta del dedo por su cuello hasta su pecho. En ese momento, que podría haber sido el feliz inicio de mi vida sexual, justo en ese instante, entró la maestra, acabando cruelmente con mi precoz reconocimiento del sexo opuesto.

Agustina

Agustina es de esas personas que tienen su casa impecable, primorosa, siempre lista para recibir visitas. Por eso guarda toda clase de rituales, como tener siempre heladitos en el congelador para convidar, y una variedad de infusiones aunque ella no las tome. Alguna vez tuvo un hombre, pero lo dejó ir por voluntad propia. Vive sola, en realidad muy poca gente la visita. A pesar de su corta edad, es una señora. Agustina llena sus días con rutina para no obligarse a despertar.

Perfil del psicópata según Bersuit (2000)

1- Toma el rechazo como señal de buena onda.
2- Rompe culos en seco y acaba al primer sacudón.
3- El más grande psicópata de la humanidad se hace llamar Dios.
4- El psicópata no amenaza con matar, sino con suicidarse.
5- La libertad del psicópata comienza y termina en la cuarta dimensión.
6- El psicópata considera a sus amigos y familiares como su capital.
7- Sólo se torna afectivo bajo el efecto de drogas pesadas.
8- Acapara la atención de cualquier modo, siempre es el centro de la fiesta.
9- Todo fanático es psicópata por naturaleza.
10- Ante el dolor ajeno más exasperante sólo expresa irritación.
11- Detrás de toda persona que demuestra exagerada humildad se esconde un tremendo psicópata.
12- Al día siguiente del bardo aberrante el psicópata no recuerda absolutamente nada.
13- La duración de la visita de un psicópata es directamente proporcional a los artículos de consumo que poseas.
14- El psicópata se refugia en el calor del arte para perpetrar la más fria psicopateada.
15- Parece que sabe de todo pero no hace nada.

Espejo

Águeda

Hace tiempo que espero y no deja de llegar la nada. El silencio no asusta mis sentidos, los disturbia de todas maneras. Nunca llega eso que anhelo y es sin forma, nunca llega y desespera el alma. Aguanta. Añora.

Una vez volé, después no supe más y empecé a reptar. Y así hace siglos me desplazo por la tierra, me adapto a sus formas y me lleno de astillas. La eternidad nunca se acaba, es el tiempo detenido en un momento que no pasa jamás. A veces me pregunto quien soy, pero nadie me contesta. Nadie tiene porque saber lo que me pasa. Nadie tiene porque saber cuanto me pesa esa que habita en mi morada, la que no me deja respirar y me tiene prisionera. ¿Cómo puedo hacer para matarla? Nadie tiene la respuesta a mi insistencia, nadie más que yo, pero no puedo hallarla. Quizá debería esperar la muerte y su reposo, pero ella nunca va a alcanzarme, alguien quiso que mi respiración nunca acabara.

Hace tiempo esperaba, y lo sigo haciendo. Me fundo en una alucinación donde percibo el tiempo como un túnel que transito simultáneamente, viviendo el pasado y el futuro en el mismo segundo, porque el presente no existe. Así transcurre mi existencia -aún no me atrevo a llamarla vida– tratando de llenar lo que viene con sensaciones que alguna vez me hicieron sentir tibia. Me siento al sol, cierro los ojos y me pierdo en el pasado, que reemplaza ese momento en el que, paradójicamente, dejo de sentir ahora para sentir ayer. Y pienso.

Vivir algo que no existe es peligroso, porque, ¿Qué pasaría si nunca ocurrió en realidad? No sólo sería la mentira de algo que no esta sucediendo sino también la doble mentira de soñar algo que nunca pasó. Todo un fraude. Darle rienda suelta al monólogo interno es peligroso también. Nunca sé cuando ella va a querer asesinarme, asfixiarme, volverse yo y engañar a todos los que me saben bien. Ella viene para desarticular mi ¿vida?, esta farsa bien representada, para después desaparecer. ¿Qué pasaría si todo nuestro mundo tal como lo conocemos no estuviera ahí? Una hoja en blanco. Nadie ni nada. Ni plantas, ni animales. Ni tierra, ni agua, ni fuego, ni aire. Vacío. Quizá todo volvería a empezar.

Bueno, supongo que si eso sucediera nosotros tampoco estaríamos acá, yo escribiendo y vos leyendo este papel que tampoco sería real. ¡Uff! Miro alrededor y todo está en su lugar. Que alivio. Aunque no te pueda tocar, no sepa como sos o donde estás. Aunque en el fondo estamos seguros, convencidos, de que basta con el viento para que se desvanezca la fachada, pero es un viento que quizá nunca va a soplar. Si supiera cuando va a pasar, dejaría mi espera... la dejaría para después. Hoy necesito más que nunca de tus servicios, querido.

Hace tiempo te estaba esperando. No es que seas exactamente lo que deseaba pero... ahora sé que somos dos.

Tus ojos

Tus ojos revelan la mirada del hechicero.
Nigromante, tus pensamientos pueden hipnotizarme.
Tus manos son las del guerrero; amigo y amante.

Una sombra y su hombre

Un hombre con su sombra aparecen a lo lejos caminando por la calle. Suben a la vereda, él lleva un sobretodo gris y un sombrero marrón, ella va negramente desnuda. Llovizna, la noche es cerrada. Él va con la cabeza gacha y un cigarrillo colgando de su boca. Ella levanta la mano al cigarrillo, le da una pitada y desaparece por la esquina.

5 X 2, diez

Ella le hablaba al oído mientras él dormía. Ella le decía cosas que no quería que él escuchara en vigilia. No quería darle el poder de saber lo perfecto que lo encontraba en ese estado de placentera quietud.

Siempre que tuviera los ojos cerrados no podría mirarla con desprecio. Siempre que tuviera los labios juntos no podría herirla. Siempre que estuviera así, ella podría hacer de cuenta que él era todo lo que ella necesitaba. La piel oscura, las pestañas eternas y todo lo demás.

Un día él durmió, pero ella aún pudo ver el desprecio en sus ojos y la herida en sus labios. Entonces desapareció.

Masacre

Crónicas en sueños

-I-

Esa mañana sucedieron las cosas más extrañas. Creo que todo comenzó la madrugada anterior, cuando desperté sobresaltada por un sonido que me hizo acordar a un helicóptero. Me pareció que venía del patio, pero no me animé a investigar. Pasó el día y casi pasó la noche.

Como decía, esa mañana pasaron cosas raras. Mis gatos miraban hacia la escalera con los ojos desorbitados. Todavía era de noche, afuera los perros aullaban. De repente, un zumbido rítmico y repetitivo hizo temblar los vidrios de mi cuarto durante varios minutos. Silencio. Nuevamente el zumbido con la misma exacta cadencia, pero esta vez era el motor de la heladera. Y después todo junto: el helicóptero en el patio, los perros, el zumbido, la heladera…

Fue sólo un momento, pero alcanzó para que no pudiera volver a dormir, así que comencé a escribir estas líneas. Después de un rato logré conciliar el sueño y me desperté en un escenario industrial, casi de post guerra. Entré en un dispensario derruido donde me atendió una enfermera. Me hablaba, pero únicamente pude distinguir la palabra “extraer”. De un momento a otro sacó una jeringa con una aguja de unos 15 centímetros. Yo estaba convencida de que sería para sacarme una muestra de sangre, pero en vez de apuntar al pliegue de mi codo comenzó a introducirla lentamente en la articulación de mi hombro.

Me acordé de una tapa de la Fierro, un dibujo de Chichoni. Y más tarde, cuando levanté las persianas, no había nada.

Preguntas

Pero la pregunta es…
¿Dónde termino yo y donde empieza la máscara?
¿Dónde termina la máscara y empieza el ave?
¿Dónde termina el ave y empieza el vuelo?

Estallido