Changuita

.:: Carolina vive en Yavi, Jujuy, y acompaña a su mama en el puesto frente a la iglesia todos los días.
.:: No le gustan las amigas de sus hermanos porque se comen los mocos y es feo.
.:: Caro quiere tomar "el mate" porque son las seis y ya tiene hambre.
.:: Es la primera vez que agarra un mate con bombilla.
.:: Caro quiere ser fotógrafa...

Zonda

Es el dibujo de las letras que hacen tu nombre
bajo la brisa...

Tango de la distancia,
blues de la despedida.




| Un amor real es como dormir y estar despierto | * Charly García
| Un amor real es como vivir en aeropuertos | * Pasajera en Trance

Changuito

:: Un changuito cuyano sonríe, me saluda con timidez, y sigue jugando en su vereda de la sanjuanina Santa Lucía... ::

Pero cálido

.:: Otra foto por Mari Mar ::.

Anoche vagando salí a buscarte

como en Cortázar a la Maga.

Pero yo no soy Juan

ni mi vida es Rayuela

ni vos sos la Maga.

Tantanakuy ritmo

Cuarto creciente.
Tus ojos inmensos
detenidos.
En, dentro, a través de
los mios. Miel.
Luna nueva.
Ritmo, luz, tiempo
detenidos.
Aislado el mundo
conciente conexión.
Y he dejado pasar sensaciones
como esta.
Antes. Ya no.
Me rindo. Vos no.
Cuarto menguante.

Edición sobre toma de Mariana Giles
[Por más tantanakuy y ritmo...]

Jueguemos a que juegamos?

Basta de psicología en los comments por favor...

En mi universo la literatura nace, se desarrolla y crece como un juego de letras, palabras y sentidos...

Entonces juegemos a que juegamos un rato? a que no somos quienes somos y decimos cosas que no son tan serias y de a deveras?

Zanxs.

P.D.: los anónimos me ponen un poco de domingo, sería más de viernes que se tomen dos minutos más y dejen un pseudónimo al menos...

Quero estar em vc

Outono

Un árbol se entristece porque van a caer sus hojas.
Se resiente, las llora, las lamenta.
Habla con el viento y le dice cosas que éste ya sabe.
Él también habla, y dice cosas que el árbol no quiere oír.
Pero oye. Escucha. Quizás entiende...

Me siento más liviana sin mis hojas.
Mis raíces son fuertes y empujan profundo.
Han caído -al fin- los frutos para nutrir mi tierra.
Estoy en calma, espero la tormenta.

Paseo del Poeta

Conozco un chico que quiere ser poeta...
quiere ser poeta y bohemio...
y aunque pasa sus tardes y noches atendiendo el teléfono,
su yo bohemio se mudó a esta calle hace un tiempo.

Un día fuí a visitarlo y ahí me quedé,
desde el altillo les mando cartas a mis amigos
con un planito para que me vengan a ver...
algunos se pierden de vez en cuando y se quedan también...

23 de junio de 2006

Porqué elegimos cuando elegimos? Una al azar...
Cuál?
La que quiere llamar la atención, por encima de todas...
La que se queda a un costado, oscura, esperando que la descubran...
(esas son las más atractivas, misteriosas...)
La más clara, transparente...
La que parece, pero no es...
La que llega rodando hasta tus manos, fácil, segura...
La que se escapa entre tus dedos, la imposible...
La que nunca te va a dar lo que buscás...
La que no podés alcanzar...
O esa que parece distinta, pero es igual?

El amor, a veces, no es más que un capricho...