Ha muerto el maestro
y estoy esperando a que lo notes
el invierno está más gris que de costumbre
más frío
más silencioso
casi como una escena de esas
que pasan lento
donde no hay diálogos
con una banda de sonido
que habla del viento,
del polvo que viene del Sahara o
de los bancos vacíos
que habitan la plaza
cuando no hay sol.
Ha muerto el maestro
y para mi solo ha muerto
algo de vos.
Uno de los fragmentos
de la serie de voces
enhebradas en los espejos
del laberinto de mi memoria.
Yo me pregunto
si cuando muera
pondrás mi foto
en tu billetera.
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