y no tengo donde escribir.
Salgo corriendo y dejo rastros de palabras y letras aguadas que se deslizan hacia el desagüe del baño y manchan el piso de madera para siempre
dejando el futuro impreso cual borra de café pero con forma de pies.
El hogar puede hacer de prisión a veces
Una jaula de cristal para tener a la pajarita embalsamada mientras mira por la ventana del avión y muere de ganas
de saltar y hacer sapito entre las nubes.
Salten todes sin paracaídas.
La comodidad es el opio donde agoniza nuestro canto.
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