abril.19

De antídoto a veneno
nada más
un camino inverso
en la alquimia.
Si en la invocación se juega
con serpientes de cristal
puede estallar
una palabra
fuera de lugar
y chau...
chau hechizo.
Estar rota no está tan mal
-katari piensa-
la savia
ambigüa brota
para sanar /o/
para matar.

Ilustración: Migue Rossi. Fb: Migue Rossi / Música

Sopachuy

Los jabones duermen en tablas de madera
Los caracoles cuelgan de las escaleras
y tus clavos, ¿de qué son?
A dónde reposas los sueños
Si el violeta le pide gris al rojo,
¿A dónde queda tu corazón?

Cuatro perros rengos de distintas patas
se turnan para aullar
los coros de una canción que no para
de sonar
...............en tu mente.

La mirada del espejo
el cepillo de dientes
y la autoestima
en el baño.

Absorbe la vida por la bombilla de un mate amargo.
Paragüas y guitarras
en un paraje extraño.

marzo.3

Un paracaídas para salvarte
de qué

ya no sos turista en ningún lado
más que en tu propia vida
y no hay ninguna sensación para desovillar
ni una punta para ir estirando
la palabra
milímetro a milímetro para después
madejar la poesía
hablás o escribís
y las palabras disponibles en stock
se te van
en medio kilo de palta
y dos pancitos.

Respirá profundo y tragá
Respirá profundo y tirate de una al río
que igual nunca vas a saber
a qué mar vas a parar.

noviembre.22

Cuando la sustancia de la poesía
se escapa por ese vacío silencioso que deja el agotamiento,
cuando tenés ahí todo lo que querés decir pero ya no tiene materia.
Cuando se filtran las palabras,
se van por la pinchadura del colchón,
se pierden como agua escurriéndose por el pelo.

Te tiemblan las piernas.
Te tiemblan las manos.
Te tiembla la voz.

Se abre el universo
infinito
de la pausa.

octubre.24

Cada vez que hay un sismo

pienso en el bambú y la toquilla,

cómo se acomodan con el viento.

El cemento se agrieta

                                 y cae

sepulta miradas

imágenes estáticas

destellos lumínicos

caracoles mansos

escombros de tiempo

pero el bambú

tiene menos menos amarres

                                           que vos

la toquilla es más liviana

                                                                     que vos

con todo tu vuelo de manual

que no alcanza para levitar

                                          en medio

                                                        del caos.

Ilustración de Ricardo Cavolo.

agosto.19

Dos árboles me guardan
nuestros colores
violeta y amarillo.
Soy de sus flores,
de su raíz,
de su centro.

Como vos.
Ellos no son míos,
yo soy de ellos.

De noche me abrigo
en tus ramas
verdefuego.
Convertida en arrullo
susurro tus hojas
cabellos.
Descanso mi viaje
en tu corteza
de madrugada tibia.

Mi animal ruge sin fauces
acaricia sin cola
seduce sin plumas
es amable o violento.
Cabalgo en él
como si tu espíritu.
Si me descuido me arrastra
y me suelta
en lugares desconocidos.

Y ahora qué voy a hacer, viento.
Ahora voy ha cer libre.

Desconexión Sideral

Parece que de tanta interferencia
no llega más la señal.
Ahora, en mi lugar,
hay un cartelito azul que dice:
Aguardando conexión.

No sé a qué técnico llamar
para que me arregle eso.

Por qué no puedo sentir como vos
tan contemplativo
siempre

como un gato siamés
en las puertas del Olimpo.

Que si te extraño no es así
es la señal
que ahora está caída
y no me deja llegar.

No sé a qué técnico llamar
para que me arregle eso.

Pic vía @Lu Gaitán.

Quedándote o yéndote

Vos flasheás con que entrás y salís de la vida de la gente según a dónde apunten tus ojos.
Alguna vez me dijeron,
Lo único que sabés hacer bien es irte.
Un interludio un eco en la cocina un pelo en la almohada de alguien un miembro fantasma que late en ausencia.
Experta en no estar en ningún lado al mismo tiempo, la próxima luna conjuro estar ahí
para cosechar.

Contra la pérdida de equilibrio

Vos,
que te ponés en la vereda del frente
y tratás de desarmarme con tus palabras.
Vos que me buscás.
No voy a huir, no voy a pelear.

Voy a seguir cuidando mi jardín,
cultivando mis flores,
invocando vientos.

Aún
así
lo consigas.

Yo,
voy a seguir teniendo mi jardín,
mis cactus que florecen todo el año,
mis abejas...
y te voy a seguir mirando
imperturbable
desde aquí
ni más arriba
ni más abajo.

Como quién tiene las raíces profundas y sabe.
Como quién deja que las ramas lleguen hasta el sol.

Buena Suerte

Descansar en vos
Evitar buscar las razones escondidas en las palabras
de nadie
Olvidar las pistas que me vas dejando como miguitas en el sendero
para que vaya detrás de ellas y al final

al final un espejo donde nos miramos.

al final el fuego.

al final un sólo cuerpo.

Al final estamos vos y yo a la intemperie
sacándonos los trapos viejos
las historias no compartidas
las vidas que vivimos hasta que

hasta que la bruma se despeja
y nos delata.

hasta que la bruma se espesa
y nos protege.

hasta que la bruma se disipa
y deja ver

un camino que está
para desnudar
para imaginar
para recorrer
para redimir
lo.

marzo.28

No te ausentes, todavía
que aún no nos encontramos,
ni caminamos las calles al pie del cerro,
ni pasamos la tarde en el café
hablando de nuestras abuelas.

No te duermas, todavía
que faltan atardeceres,
y ríos, y amaneceres
de mates con lavanda fresca,
a la sombra de alguna tormenta
por venir.

No enmudezcas, todavía
nos quedan besos y canciones,
aromas y poesías,
esperando su momento de reír.

Y nuestros ojos,
que apenas si se han brillado
aún no se han descubierto
y están buscando soñarse
en tu jardín.

Camino a La Caldera, Salta. 2014/15.

Deconstrucción

Elije un paradigma
Síguelo ciegamente el resto de tu vida
Deja de crear
Deja de crecer
Hazte invisible para los demás
Desaparece lentamente.

 

"Pasht el gato vela por el Sol aplastando bajo su pata la cabeza de la serpiente de las tinieblas. Mau es el vidente en lo oscuro.

La Luna es el ojo del Sol porque reflejaba la Luz solar y porque su ojo reflejaba la imagen en su espejo bajo la forma de la diosa Pasht.
La anatomía es el destino"
Sigmund Freud

Divagues de un atardecer diletante

Me siento en la terraza con mi mate cotidiano... le pongo esas perlitas de anís que antes no me gustaban y que lo hacen aún mas amargo de lo que vos alguna vez llegaste a probar de mis manos.

Va de nuevo.
Me siento en la terraza con mi mate amargo a pensar en las partículas que pasan de un lado a otro del reloj de arena de mi tiempo, si es que algo significan... comienza a llover, una por una caen espaciadas unas gotas gordas sobre mi brand new notebook y lo mejor es que no me importa. Igualmente, y por las dudas, me doy vuelta y cubro con mi cuerpo el artefacto que reposa sobre mis ya cansadas rodillas.
Drexler canta pero no en mi oído. Cierro los ojos y te veo recortado en los cumulus nimbus del horizonte que se esconde tras los edificios de la ciudad que me vio nacer, esa ciudad que no me acuna ni me abriga. Los días son más largos. La brisa se lleva mi pelo al infinito, mi pelo larguísimo que crece sin un fin aparente, sin final ni finalidad.
Miro de soslayo y busco una frase en los cuadraditos marrones que componen el suelo donde poso mis huesitos acolchados, algunos claros y otros oscuros (los cuadrados, no los huesos), mosaicos que alguna vez fueron elegidos de entre otros de un catálogo y ahi la veo, un escarabajito rojo con manchitas negras, una vaquita, dura como un fósil en un museo, que me mira desde abajo. No soy supersticiosa, pero...
Por un momento me pregunto si ese representante de la buena suerte, tan muerto como puede estarlo un insecto muerto -¿Son insectos los escarabajos? Nota mental: consultar con el amigo biólogo antes de darle fin al relato. Nota mental 2: ¿Son escarabajos las vaquitas?-, me pregunto si es una metáfora que me regala el atardecer como una respuesta contundente y concreta a mis telúricos, inútiles y para nada concretos dilemas.

23 de junio de 2006

Porqué elegimos cuando elegimos? Una al azar...
Cuál?
La que quiere llamar la atención, por encima de todas...
La que se queda a un costado, oscura, esperando que la descubran...
(esas son las más atractivas, misteriosas...)
La más clara, transparente...
La que parece, pero no es...
La que llega rodando hasta tus manos, fácil, segura...
La que se escapa entre tus dedos, la imposible...
La que nunca te va a dar lo que buscás...
La que no podés alcanzar...
O esa que parece distinta, pero es igual?

El amor, a veces, no es más que un capricho...

Conversaciones de plaza [Imagem de nós]

Los momentos no esperan, me dijo.
Una lástima, realmente. No hay tal cosa como el destino.
No importa, sólo busco una palabra que sea bella.