Está seco,
frio, yermo.
Parece primavera
pero es invierno.
En los médanos
mis virtudes brotan
para adentro,
resguardan su ternura
de tus heladas
tardías.
Coplas del Fin II
El fin no llegará
con una furia efervescente,
llegará calmo
en el silencio de una tarde
de verano,
en la espera de una lluvia
suspendida
para siempre.
El fin llegará
cuando lo mejor de mi vida
haya pasado
y el aire esa tarde pese
y las nubes ardan
y un hombre
como un niño de antes
este sentado
en el cordón de la vereda
esperando una bici
que nunca
llega a casa.
Caerá la tarde
la noche
borrará mi nombre
el dolor
no será importante
y ese
será el fin.
