Manifiesto

Ya no quiero
ser lucha
ni resistencia
ni cansancio
ancestral
ni flor
ni bomba
ni ejemplo
ni miedo.

No quiero ser
sanadora
ni bruja
ni sobreviviente
ni guía
ni cuidadora
ni rebelde.

No quiero ya
tener que estar 

siempre en pie de guerra
para marcar un límite,
para seguir viva.
No quiero mas
ubicación en tiempo real
y 'llegaste bien, amiga?"

Quiero colgar
el grito de furia
y ser siempre algarabía.

Huracán y brisa

Será ésta la primera lluvia
de un otoño adelantado?

Cada día
en cualquier momento
abro los ojos y veo
mi jardín
tres docenas de piquitos
acicalando la tierra
todo un ejército de abejas
polinizando la hierba.

Las estrías del cielo atardecido
rasguños de fuego
en el lomo de los montes
las crines de árboles encendidos
lunares de estrellas
en la espalda del tiempo.

Soy viento zonda en la siesta
y recuerdo
el más feroz
de los huracanes
puede también
ser brisa.

Desencarne y brote

Siento mi cuerpo levitar
a mil kilometros
del cementerio.

Siento cada dolor
desmaterializarse,
elevarse liviano
como palabra muda
y desprenderse del cielo
en cada madrugada
germinando poesia
de diferentes aromas
segun la tierra
donde se encuentre.

Despierta

El pecho late
Los brazos duelen
las piernas pesan
Los ojos duermen.

No es mi cuerpo el que duele
soy yo la que esta doliendo
No es mi cuerpo limitante
soy yo que me estoy llamando
que me toco la puerta.

Soy mi cuerpo
soy el árbol
soy la casa
soy la luz de la mañana.

No es mi cuerpo envuelto en llamas
soy yo la que esta ardiendo
soy yo mi propia llaga.

Luna escorpiana / la caida

De repente
todo se vuelve performatico

y una anda de puntitas
para no llamar la atención
La luna invita al teatro chino
salen a jugar las sombras
una flor es un cuchillo
y yo soy
lo que vos quieras
que sea.

Soy

Esto que se ve
Esta piel /rota/
soy

Reflejo
De tantas /otras/
Aún vivas

Antorcha
La carne /encendida/
Suspira

Si afloran
las aguas /dulces/
en el desierto

Yo soy
la que arde /fuego/
y no se quema.

Señales de vida

A mi también se me desprenden hojas en otoño

Agrieto un caparazón de nácar en invierno

Avanzo descamando guijarros de cristal en primavera

No hay descanso en el verano.

No hay descanso,

en el desierto

de mi piel.

Podre armar otra con mis restos.

/Me pregunto:

Podre armar otra con mis restos?/

Podre yapar las grietas

con sus mismos escombros

como un carpintero cura la madera.

Haré una masa de células secas,

las haré blandas con aceite de coco

y las pegare con miel

en todo lugar donde me falten caricias.

No se acaban a los veinte

los dolores de crecer.

No hay metáfora en eso

de mudar la piel.

La bronca es grave

la rabia es aguda

la tristeza es muda.

Los pensamientos gritan por la noche

todo lo que no escucho

durante el día.

Mi cuerpo sangra

supura

duele

aúlla

pica

Todavía

da

señales de vida.

Mañanas campestres

Me levanto a media modorra
recibo el sol que atraviesa las ventanas
y aprecio esa luz semi cálida que logramos construir en el rincón
donde un sillón flamenco me espera
para los primeros mates

Pongo a lavar ropa
acomodo un poco la mesa taller
acaricio mis pinceles
sacudo los restos de unas empanadas
horneadas por la vecina que sabe
como comprarse mi amistad
y le doy de comer a las hormigas

En el espejo del baño
me descubro despeinada y viva
me escucho cantar, también
a lo Disney
escucho los pájaros,
el michi visitante pasa, nomás,
porque la puerta esta siempre abierta
y se roba lo primero que encuentra

Salgo a hablar con las plantas
le pido a los arboles que sanen mi corteza
y observo que algunas se secaron con la helada.
No me preocupa
pues es invierno y falta
aunque no parezca
para que los brotes asomen al mundo
tan revueltos como yo hoy
y casi todas las mañanas.

Solitude

 Siento el vacío de tu falta 

No como la alegría de que existas que,

dicen,

es el amor 

si no como un cajón de medias vacío

o el tacho de la ropa sucia cuando está lleno 

y seguis buscando ahí 

el calzón que se voló de la soga.

.

Me hace sentir tu ausencia

la lengua

como un bollito sin manteca

seco.

.

A la luz de tu sombra

me acurruque y lloré

por todo lo que no fuimos.

.

[Mate cocido con naranja 

para la tristeza,

un cachito de azúcar 

en cada comida y

canela en los rincones.

La sal sobre el hombro 

y enjuague con vinagre

para cuidar los límites 

de los espacios que habito.]

.

El purgatorio de la poesía

es un block de notas  

donde algunas palabras salen a la luz 

y otras 

se quedan esperando un cuerpo que las reciba, 

un ojo que las reconozca,

un vacío que las invoque, o

un movimiento 

que las traiga al mundo concreto 

de lo visible.

.

Yo se que vos me ves

y sonreís

sentado en el baño

solo

para que nadie te vea.

.

Yo soy 

como la poesía.

Lazos de amor

Me desarmo ante lo inevitable
porque la ilusión no me dura.

Sostener
enteros
los muros
rotos desde siempre
lleva más que un poco
de buena voluntad
juntar los pedazos
con lazos de amor, que
enraizados en las grietas
estiran sus delgados bracitos
de esquejes
en todas las direcciones
del viento
y quedan flotando
en el aire
esperando
tierra fértil.

La luna riega
con ámbar rocío
el sueño del musgo
enamorado.
Trenzo y ajusto los lazos
con cintas de colores
e invisibles
que nunca alcanzan
para mantenerme en pie.