Despierta

El pecho late
Los brazos duelen
las piernas pesan
Los ojos duermen.

No es mi cuerpo el que duele
soy yo la que esta doliendo
No es mi cuerpo limitante
soy yo que me estoy llamando
que me toco la puerta.

Soy mi cuerpo
soy el árbol
soy la casa
soy la luz de la mañana.

No es mi cuerpo envuelto en llamas
soy yo la que esta ardiendo
soy yo mi propia llaga.

Luna escorpiana / la caida

De repente
todo se vuelve performatico

y una anda de puntitas
para no llamar la atención
La luna invita al teatro chino
salen a jugar las sombras
una flor es un cuchillo
y yo soy
lo que vos quieras
que sea.

Soy

Esto que se ve
Esta piel /rota/
soy

Reflejo
De tantas /otras/
Aún vivas

Antorcha
La carne /encendida/
Suspira

Si afloran
las aguas /dulces/
en el desierto

Yo soy
la que arde /fuego/
y no se quema.

Señales de vida

A mi también se me desprenden hojas en otoño

Agrieto un caparazón de nácar en invierno

Avanzo descamando guijarros de cristal en primavera

No hay descanso en el verano.

No hay descanso,

en el desierto

de mi piel.

Podre armar otra con mis restos.

/Me pregunto:

Podre armar otra con mis restos?/

Podre yapar las grietas

con sus mismos escombros

como un carpintero cura la madera.

Haré una masa de células secas,

las haré blandas con aceite de coco

y las pegare con miel

en todo lugar donde me falten caricias.

No se acaban a los veinte

los dolores de crecer.

No hay metáfora en eso

de mudar la piel.

La bronca es grave

la rabia es aguda

la tristeza es muda.

Los pensamientos gritan por la noche

todo lo que no escucho

durante el día.

Mi cuerpo sangra

supura

duele

aúlla

pica

Todavía

da

señales de vida.

Mañanas campestres

Me levanto a media modorra
recibo el sol que atraviesa las ventanas
y aprecio esa luz semi cálida que logramos construir en el rincón
donde un sillón flamenco me espera
para los primeros mates

Pongo a lavar ropa
acomodo un poco la mesa taller
acaricio mis pinceles
sacudo los restos de unas empanadas
horneadas por la vecina que sabe
como comprarse mi amistad
y le doy de comer a las hormigas

En el espejo del baño
me descubro despeinada y viva
me escucho cantar, también
a lo Disney
escucho los pájaros,
el michi visitante pasa, nomás,
porque la puerta esta siempre abierta
y se roba lo primero que encuentra

Salgo a hablar con las plantas
le pido a los arboles que sanen mi corteza
y observo que algunas se secaron con la helada.
No me preocupa
pues es invierno y falta
aunque no parezca
para que los brotes asomen al mundo
tan revueltos como yo hoy
y casi todas las mañanas.

Solitude

 Siento el vacío de tu falta 

No como la alegría de que existas que,

dicen,

es el amor 

si no como un cajón de medias vacío

o el tacho de la ropa sucia cuando está lleno 

y seguis buscando ahí 

el calzón que se voló de la soga.

.

Me hace sentir tu ausencia

la lengua

como un bollito sin manteca

seco.

.

A la luz de tu sombra

me acurruque y lloré

por todo lo que no fuimos.

.

[Mate cocido con naranja 

para la tristeza,

un cachito de azúcar 

en cada comida y

canela en los rincones.

La sal sobre el hombro 

y enjuague con vinagre

para cuidar los límites 

de los espacios que habito.]

.

El purgatorio de la poesía

es un block de notas  

donde algunas palabras salen a la luz 

y otras 

se quedan esperando un cuerpo que las reciba, 

un ojo que las reconozca,

un vacío que las invoque, o

un movimiento 

que las traiga al mundo concreto 

de lo visible.

.

Yo se que vos me ves

y sonreís

sentado en el baño

solo

para que nadie te vea.

.

Yo soy 

como la poesía.

Lazos de amor

Me desarmo ante lo inevitable
porque la ilusión no me dura.

Sostener
enteros
los muros
rotos desde siempre
lleva más que un poco
de buena voluntad
juntar los pedazos
con lazos de amor, que
enraizados en las grietas
estiran sus delgados bracitos
de esquejes
en todas las direcciones
del viento
y quedan flotando
en el aire
esperando
tierra fértil.

La luna riega
con ámbar rocío
el sueño del musgo
enamorado.
Trenzo y ajusto los lazos
con cintas de colores
e invisibles
que nunca alcanzan
para mantenerme en pie.

Mediterráneo

Mi mundo es blanco y turquesa⁣⁣

como el mediterráneo⁣ mar⁣

que nunca he visto⁣⁣

⁣⁣

como los sueños con cortinas ⁣⁣

de niebla buena⁣⁣

entre árboles celestes⁣⁣

iridiscentes⁣⁣

y escaleras acromáticas ⁣⁣

diatónicas⁣⁣

⁣

Peces y pájaros⁣

duermen la siesta en ⁣los cantos⁣⁣

de gatos pretos ⁣⁣

hipnóticos⁣⁣

             musicales⁣⁣

                             laxos⁣

⁣

las notas de color son de las hojas ⁣⁣

del bosque donde oscurezco⁣⁣

respiro aires de lluvia⁣⁣

y gotas de viento⁣⁣

llevo⁣⁣

        profundo ⁣

                       silencio.⁣

Las ranas -colaborativa-

Lengua para acá
papel por allá

Sobre la baba pegajosa
y los restos del almuerzo
unas alitas de mosca
una colita de grillo
imposible que quede liso, amigo.

Lengua por allá
papel para acá

Ponele onda
sobre estas piedras
bajo estos arcos
es nuestra casa
lavate la lengua
antes de entrar
lavate la lengua
antes
lavate el ánima
así queda bien liso, amigo.

Asoma la luna detrás del cerro
trabaja y trabaja
pegan papeles
de ilusiones
en el puente
las ranas.

Saltan por que pueden
Besan por que necesitan
Croan cuando viven
El puente revisten.

Animales flotan,
Educan los saltos
Estupideces hablan,
Enredando los muslos
Amores hacen.

Huele a morbosidad
Regocijándose en lamentos,
“Fui algo que pudieron pisar en el camino”.

Relegar el concreto poniéndole nubes de algodón al mal trance.
¿Cual nudo de vicisitudes mezclaron el fango donde se escarba?.
Hallo
Moscas proteicas y peces inventando el sentir distinto a lo compresible, por eso los toman como in-emocionales.

El ser es agua, el alma es de agua, el agua esta en todos lados, el universo es un alma congelada, por eso soy anfibio para estar siempre húmedo con el alma expuesta al campo unificado.

Colaborativa con Roberto Mazza alias Lito.
Producción en confinamiento

Morriconne

Ha muerto el maestro y estoy esperando a que lo notes el invierno está más gris que de costumbre más frío más silencioso casi como una escena de esas que pasan lento donde no hay diálogos con una banda de sonido que habla del viento, del polvo que viene del Sahara o de los bancos vacíos que habitan la plaza cuando no hay sol. Ha muerto el maestro y para mi solo ha muerto algo de vos. Uno de los fragmentos de la serie de voces enhebradas en los espejos del laberinto de mi memoria. Yo me pregunto si cuando muera pondrás mi foto en tu billetera.