Lengua para acá
papel por allá
Sobre la baba pegajosa
y los restos del almuerzo
unas alitas de mosca
una colita de grillo
imposible que quede liso, amigo.
Lengua por allá
papel para acá
Ponele onda
sobre estas piedras
bajo estos arcos
es nuestra casa
lavate la lengua
antes de entrar
lavate la lengua
antes
lavate el ánima
así queda bien liso, amigo.
Asoma la luna detrás del cerro
trabaja y trabaja
pegan papeles
de ilusiones
en el puente
las ranas.
Saltan por que pueden
Besan por que necesitan
Croan cuando viven
El puente revisten.
Animales flotan,
Educan los saltos
Estupideces hablan,
Enredando los muslos
Amores hacen.
Huele a morbosidad
Regocijándose en lamentos,
“Fui algo que pudieron pisar en el camino”.
Relegar el concreto poniéndole nubes de algodón al mal trance.
¿Cual nudo de vicisitudes mezclaron el fango donde se escarba?.
Hallo
Moscas proteicas y peces inventando el sentir distinto a lo compresible, por eso los toman como in-emocionales.
El ser es agua, el alma es de agua, el agua esta en todos lados, el universo es un alma congelada, por eso soy anfibio para estar siempre húmedo con el alma expuesta al campo unificado.
Colaborativa con Roberto Mazza alias Lito.
Producción en confinamiento
6.7.20
Morriconne
Ha muerto el maestro
y estoy esperando a que lo notes
el invierno está más gris que de costumbre
más frío
más silencioso
casi como una escena de esas
que pasan lento
donde no hay diálogos
con una banda de sonido
que habla del viento,
del polvo que viene del Sahara o
de los bancos vacíos
que habitan la plaza
cuando no hay sol.
Ha muerto el maestro
y para mi solo ha muerto
algo de vos.
Uno de los fragmentos
de la serie de voces
enhebradas en los espejos
del laberinto de mi memoria.
Yo me pregunto
si cuando muera
pondrás mi foto
en tu billetera.
10.6.20
Escafandra
Inhala
largo, lento y profundo.
Contiene el aliento
y sumérgete en las aguas
del pasado,
espía por la claraboya
ojo de buey
de ese viejo barco
donde todavía
la llama de una vela
burla la falta de oxígeno
y respira.
Empuja la arena herida
con la planta de tus pies
dormidos,
enciende la pulpa
de tus ímpetus,
sacude los arcos del cielo
con tu voz
despierta.
Salta como un gato
sin tomar envión
desnuda tus garras
en la corteza
del silencio.
"Escafandra
y me visto profundo en el mar sin presión..."
largo, lento y profundo.
Contiene el aliento
y sumérgete en las aguas
del pasado,
espía por la claraboya
ojo de buey
de ese viejo barco
donde todavía
la llama de una vela
burla la falta de oxígeno
y respira.
Empuja la arena herida
con la planta de tus pies
dormidos,
enciende la pulpa
de tus ímpetus,
sacude los arcos del cielo
con tu voz
despierta.
Salta como un gato
sin tomar envión
desnuda tus garras
en la corteza
del silencio.
"Escafandra
y me visto profundo en el mar sin presión..."
6.6.20
Dile a la ninfa
Anoche soñé con toda el agua que podría haber: río, mar, cascada y bruma.
También estabas vos, de traje, elegante y altivo, como siempre.
Se suponía que debías estar disfrazado, pero ya no querías jugar.
Estabas de bonito.
Yo hacía mi camino sola y cuando pasaba junto a vos,
solo te sonreía.
Subí y baje por escaleras, compartí con distinta gente.
En uno de los descansos había un río,
un río bajo de agua clara.
En otro de los descansos
el río se perdía entre las montañas
y llenaba una cascada
que no llegué a ver.
Un poco más allá estaba el mar
que iba y venía
besándome los pies.
Todo estaba teñido de blanco e índigo.
Había unos columpios en la orilla y, cuando estaba sentada en ellos, el mar me empuntillaba de espuma la larga falda.
En algunas partes había mucha bruma.
El río también me mojaba los pies y, al apoyar las manos en su cauce, podía verlas a través del agua.
- ¿Hasta acá es el recorrido?
- No, sigue un poco más, si querés bajar. Ahora, después, te la debo para volver a subir.
- ¿Es muy difícil la vuelta?
- Si, bastante.
- Bueno, entonces tal vez decida buscar otro camino de salida, en vez de volver.
Un río
a la sombra del camino
un valle
marca la fuga del reloj
un cactus
a la orilla de este río
a la orilla de este río
un cactus
que florece libre
que florece libre
refleja la luna
en las comisuras de tus ojos
pestañas dormidas
las hebras de mi pelo
que tejen una trama
con colores de aguayo
en la pared del baño
un verso se desliza
perdiéndose para siempre
algo me hace acordar a vos
abajo del agua,
te canto.
1.6.20
Flotación
Ver tus pelis favoritas es estar un rato con vos, igual
hace días que no tengo tiempo para el cine.
Me gusta dejar un asiento libre ahi, por si funciona la telepatia
y llegás a aparecerte.
Me pierdo en el infinito fondo de lo que era un capucchino.
Miro la tapa del libro que me regalaste y pienso en Sheldon Cooper y en sus tocs.
Y pienso en vos, y en tus tocs. En tus manías prestadas y en tus costumbres
tan afectadas.
Me gustaría saber quién sos detrás de todas esas mañas, cuando llegás a tu casa y te animás a hablar con acento, ensuciarte las patas y escribir con faltas.
Bueno, basta.
Salgo del bar, me calzo los auris, le doy play a las canciones que te robé mientras dormías y me voy dando pequeños saltitos, alternando colores de las baldosas para ver si estoy despierta, o si (al fin!) salgo flotando en esta vuelta.
A veces, cuando veo un músico en la calle, pienso que podría ser vos.
Entonces le tiro un cincuenta, o lo que tenga. Y me quedo un rato ahí, imaginándote, mientras tu voz sale por mis auriculares y él hace la mímica. Lo veo tocar tus canciones en el aire.
Llueve agua tónica, pero de la Sweeps, que es un poquito menos dulce. .
hace días que no tengo tiempo para el cine.
Me gusta dejar un asiento libre ahi, por si funciona la telepatia
y llegás a aparecerte.
Me pierdo en el infinito fondo de lo que era un capucchino.
Miro la tapa del libro que me regalaste y pienso en Sheldon Cooper y en sus tocs.
Y pienso en vos, y en tus tocs. En tus manías prestadas y en tus costumbres
tan afectadas.
Me gustaría saber quién sos detrás de todas esas mañas, cuando llegás a tu casa y te animás a hablar con acento, ensuciarte las patas y escribir con faltas.
Bueno, basta.
Salgo del bar, me calzo los auris, le doy play a las canciones que te robé mientras dormías y me voy dando pequeños saltitos, alternando colores de las baldosas para ver si estoy despierta, o si (al fin!) salgo flotando en esta vuelta.
A veces, cuando veo un músico en la calle, pienso que podría ser vos.
Entonces le tiro un cincuenta, o lo que tenga. Y me quedo un rato ahí, imaginándote, mientras tu voz sale por mis auriculares y él hace la mímica. Lo veo tocar tus canciones en el aire.
Llueve agua tónica, pero de la Sweeps, que es un poquito menos dulce. .
20.5.20
Poesía exquisita [enredo colectivo]
Todas las voces brotan alguna vez
Y de las espinas
Y de nuestras pieles
Nacen oídos nuevos
El Sol, todavía ilumina.
Y de nuestras pieles
Nacen oídos nuevos
El Sol, todavía ilumina.
Así podemos ver
las partículas de polvo flotando
y su levedad belleza
Acaso un universo.
La contemplación
un universo
de inventos nuevos.
Adentro no cabe
más adentro.
Silbamos un silencio
estruendoso de libertad
sobre la tierra acallada.
Hemos encendido
la radio del pulso de todas
las voces, lejos.
Mirarnos, dónde.
Aquí, dónde.
más adentro.
Silbamos un silencio
estruendoso de libertad
sobre la tierra acallada.
Hemos encendido
la radio del pulso de todas
las voces, lejos.
Mirarnos, dónde.
Aquí, dónde.
Quizás en los espejos cegados
O en la lenta soberanía del río
Ya nada será lo que parece
Un inmenso sol enterrado hace siglos nos espera en algún lugar del desconcierto.
O en la lenta soberanía del río
Ya nada será lo que parece
Un inmenso sol enterrado hace siglos nos espera en algún lugar del desconcierto.
Y entonces, así, descosida me acerco
A la ventanilla y le hablo a la gotas de lluvia que hacen carrera
Y me ahogo en ellas y sonrio porque ya te despedí.
A la ventanilla y le hablo a la gotas de lluvia que hacen carrera
Y me ahogo en ellas y sonrio porque ya te despedí.
No recordaré tus ojos. Me digo sin creerme.
Cuando sea la hora de ser perfume
No seré flores ni nectar. No sé olvidar.
Seré mar.
Y me sumergiré en mis aguas.
Cuando sea la hora de ser perfume
No seré flores ni nectar. No sé olvidar.
Seré mar.
Y me sumergiré en mis aguas.
Para llegar a ese instante
donde la resistencia
cae de los árboles
como fruta madura
donde la resistencia
cae de los árboles
como fruta madura
poder dejar de
recogerla y quel
peso signifique ya
otras cosas
capaz algo como
no sobrevivir más. entender
que lo que pedimos es
vivencia en
su estado menos
manoseado
recogerla y quel
peso signifique ya
otras cosas
capaz algo como
no sobrevivir más. entender
que lo que pedimos es
vivencia en
su estado menos
manoseado
en este amor relatado,
en este derribo sin amparo,
en este saqueo
a la intemperie,
en este cuerpo chinchudo, que ofrece estadía volátil
y revela un tiempo semejante a la víspera.
en este derribo sin amparo,
en este saqueo
a la intemperie,
en este cuerpo chinchudo, que ofrece estadía volátil
y revela un tiempo semejante a la víspera.
Me he vuelto capullo
Colgando de un vértice
Esperando que el sol
Libere mis hombros
Encorvados
De este pesado
aleteo confinado
Colgando de un vértice
Esperando que el sol
Libere mis hombros
Encorvados
De este pesado
aleteo confinado
Descubro en mi sostén
La barra de sueños
Y mis pies despegansdose del suelo
Me recuerdan
La habilidad de la trapecista
La barra de sueños
Y mis pies despegansdose del suelo
Me recuerdan
La habilidad de la trapecista
Puedo soltarme de manos
Puedo quedar al revés
Quizá solo me sostenga
la mirada al fin del ocaso
y me convierta en pájaro
Puedo quedar al revés
Quizá solo me sostenga
la mirada al fin del ocaso
y me convierta en pájaro
Una pájara de papel maché
que no es una,
sino bandada migrante
de picos, alas y heridas,
que dan cuenta de un vuelo sostenido
y vertical.
que no es una,
sino bandada migrante
de picos, alas y heridas,
que dan cuenta de un vuelo sostenido
y vertical.
-Jacqueline Manoff
-Fernanda Salas
-Fernanda Álvarez Chamale
-Fernanda Sanchez
-Cecilia Toconás
-Noelia Gana
-Florencia Arias
-Mateo Diosque
-Mariu Vieta
-Paulina Varas Moras
-Maria Agustina Correa
-Victoria Gatino
-Laura Rojo
Salta. Año 1 de la época de la pandemia.
Convocó Colectivo La Minga.
Se escucha en
https://open.spotify.com/episode/5e7U5YmSQFVYOPSCYsvUw9?si=qqqINYejQKqzwLmT2Ew6_w
19.4.20
Conjuro II
La bruja dijo
40 o 50 pepitas de manzana para el dolor
hasta que se adormezca la lengua.
Hasta que se quede afónico el pensamiento.
Hasta empujar bolitas de apatía por la cuesta arriba del invierno
cual escarabajo de oro que va rolando su propia mierda
con sus patitas traceras.
.
Quisiera pensar que dejas ese mensaje sin abrir para recibir un te amo cada vez que prendes el celular.
Y que no va a ser un fin de semana más desperdiciando oportunidades para ser feliz con vos.
.
Blancanieves duerme mientras los enanos cocinan, lavan y planchan.
Blancanieves reposa su aristocrático culo y mira memes que son las sombras sobre la pared de la antigüa caverna.
.
Sucre, año 1 antes de la pandemia.
40 o 50 pepitas de manzana para el dolor
hasta que se adormezca la lengua.
Hasta que se quede afónico el pensamiento.
Hasta empujar bolitas de apatía por la cuesta arriba del invierno
cual escarabajo de oro que va rolando su propia mierda
con sus patitas traceras.
.
Quisiera pensar que dejas ese mensaje sin abrir para recibir un te amo cada vez que prendes el celular.
Y que no va a ser un fin de semana más desperdiciando oportunidades para ser feliz con vos.
.
Blancanieves duerme mientras los enanos cocinan, lavan y planchan.
Blancanieves reposa su aristocrático culo y mira memes que son las sombras sobre la pared de la antigüa caverna.
.
Sucre, año 1 antes de la pandemia.
7.4.20
Desamor
Amor de mis días:
Ya no tengo convicciones
Nuestros cuerpos son estantes vaciados, mutilados
de contacto
Agujero negro
desvelado
Las palabras, ceniza.
Somos
mi paraíso perdido.
.
.
Salta, lo que perdí en la pandemia, tomo I
3.4.20
Conjuro I
No voy a escribir los versos más tristes,
ni esta noche, ni nunca.
.
Voy a escribir sobre elementales y bosques,
sobre ciudades dormidas
y campos sembrados con árboles
de ojos bien despiertos.
.
Voy a escribir sobre cánones de marimbas
y sobre los ecos de sus orígenes
que levantan olas de libertad
en el palenque.
.
No voy a escribir sobre el silencio,
la neblina, y los oscuros poderes
que nos gobiernan ahora.
.
Porque nombrarlos sería darles carne
y aliento de vapores somníferos
que nos dejarían quietos para siempre.
.
Voy a guardarme en la amatista hoguera
y consumirme en este fuego interno
para emerger
echando furias por los cuencos
y congelar la imagen
en el suspiro final
del tiempo.
.
.
ni esta noche, ni nunca.
.
Voy a escribir sobre elementales y bosques,
sobre ciudades dormidas
y campos sembrados con árboles
de ojos bien despiertos.
.
Voy a escribir sobre cánones de marimbas
y sobre los ecos de sus orígenes
que levantan olas de libertad
en el palenque.
.
No voy a escribir sobre el silencio,
la neblina, y los oscuros poderes
que nos gobiernan ahora.
.
Porque nombrarlos sería darles carne
y aliento de vapores somníferos
que nos dejarían quietos para siempre.
.
Voy a guardarme en la amatista hoguera
y consumirme en este fuego interno
para emerger
echando furias por los cuencos
y congelar la imagen
en el suspiro final
del tiempo.
.
.
Salta, pandemia season started.
7.2.20
Kintsukuroi
Mientras yo escribo prólogos
vos escribís epílogos.
Parece que si me rompo
no importa
yo sola me junto las partes
las sello con agua de oro
para ser
un antiguo jarrón japonés
que puede contener nada
o todo
pero es mío
y se lo doy a quién yo quiera.
No se va a escapar
por las grietas
del corazón de nadie.
No me va a dejar vacía
de poesía
no me va a dejar.
Porque es todo lo que necesito
y está aquí dentro
en mis órganos
arrugados de tanto estrujarse
para sacar hasta las últimas gotas
del jugo de otras frutas
para regar el campo fértil
donde
alguna vez
nos amamos.
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